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Edição 13

As torcidas organizadas expulsaram a democracia das arquibancadas

Democracia é torcer pelo Palmeiras no meio da torcida do Corinthians — ou o contrário — e voltar para casa vivo e sem lesões corporais

Augusto Nunes
-

A pandemia de coronavírus não teve forças para cancelar o jogo entre o Flamengo e o Bangu. Mas conseguiu manter o veto a aglomerações, e as arquibancadas desertas confirmaram que futebol sem torcedores sempre terá cara de treino. O pesadelo sanitário logo será reduzido a uma lembrança aflitiva, mas os estádios não ficarão livres de ameaças, perigos e proibições decorrentes da intolerância epidêmica das torcidas organizadas. Em São Paulo, por decisão judicial, disputas entre os grandes clubes só são vistas por devotos do mandante. A torcida única foi a forma escolhida pelo Ministério Público e pela polícia para evitar os violentos confrontos que começaram nas arquibancadas, estenderam-se às imediações das arenas e agora aterrorizam passageiros do metrô.

No começo deste junho, chefes das tribos paulistas garantiram em manifestos e atos públicos que se converteram em irredutíveis defensores da democracia. Se é assim, têm de aprender que o regime que agora apreciam pressupõe o convívio dos contrários. Precisam ensinar aos chefiados que cânticos e berros de incentivo devem substituir socos e pontapés, e que não faz sentido tratar como crime hediondo a preferência por times rivais. Jogos com torcida única lembram ditadura de partido único. Democracia é torcer pelo Palmeiras no meio da torcida do Corinthians — ou o contrário — e voltar para casa vivo e sem lesões corporais.

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Em memória dos tempos em que as arquibancadas não tinham donos, e em homenagem ao 62º aniversário da conquista da Copa da Suécia, reedito a crônica que conta como um menino de 8 anos viveu aquele mágico 27 de junho de 1958.

Três sorvetes e uma Taça

 O estranho dia em que fui campeão do mundo

“Você não vai ouvir o jogo do Brasil? Pensei que gostasse de futebol”, estranhou minha mãe quando avisei que estava de saída para a sorveteria do Abbud. Ela vai ouvir o jogo contra a Suécia?, também estranhei ao vê-la de pé a um metro do rádio, com a caçula no colo e querendo saber dos dois filhos sentados no sofá como era mesmo o nome do juiz. Pensei que dona Biloca não gostasse de futebol. Eu gostava. Aos 8 anos, ia me entendendo melhor com a bola, meu pai já avisara que eu era torcedor do Palmeiras e tinha decorado antes da estreia contra a Áustria os nomes dos 22 craques da Seleção. Gostava mais de jogar do que ouvir, mas vinha acompanhando as batalhas da pátria em chuteiras na Guerra da Suécia pelo rádio do tamanho de um armário que pertencia à minha avó, uma imigrante italiana que engrossara a torcida brasileira ao descobrir que o elenco incluía um Bellini, um Mazzola, um De Sordi e um Dino Sani.

Eu sabia que o time canarinho estava fazendo bonito, que Garrincha destroçara o futebol científico da comunistada russa e que, naquele domingo, o duelo em Estocolmo não se limitaria a decidir a Copa: o resultado também decidiria se o Brasil tinha jeito. O que eu não sabia é que seriam declarados traidores da nação em perigo, e sumariamente condenados à execração perpétua, sem direito a recursos encaminhados a instâncias superiores ou tribunais internacionais, todos os brasileiros — incluídos os recém-nascidos e os mortos do mês, os índios da Amazônia e os estrangeiros nacionalizados, as normalistas oferecidas e as carmelitas descalças, os inimputáveis em geral e os doidos de hospício em particular — que no dia 29 de junho de 1958 pensassem em qualquer outra coisa além da conquista da Copa. Disso eu não sabia. E gostava muito de sorvete.

Acordei pensando não nos dribles de Garrincha ou num gol de Pelé, mas num sorvete de limão. “Volto antes da metade do primeiro tempo”, comecei a explicar quando fui aparteado por um dos dois irmãos. “Não dá, são quinze quarteirões. Fala logo que não gosta de futebol”, provocou o inimigo íntimo. Acusei-o de ter passado na casa de um amigo a tarde do duríssimo combate contra o País de Gales. “Só que ouvindo o rádio, não tomando sorvete”, ele mandou no ângulo. “Esse moleque é meio bobo”, resumiu o pensamento geral meu irmão mais velho. Estava planejando um carrinho por trás quando meu pai entrou em casa e os dois times entraram em campo.

Aproveitei a distração dos adversários, fingi que recuava para proteger a retaguarda e invadi o quarto. Precisava de uma camisa. O dia estava frio. O inverno ia chegando ao meio, e ainda havia no sertão paulista outras estações além do verão que acabaria eternizado pelo oceano de cana que engoliu primeiro as plantações de café, depois os laranjais e enfim, quando já não restavam campos a afogar, até os casarões das fazendas, as tulhas, os canteiros, as hortas e os quintais. Vesti uma camiseta verde, sem distintivo nem número nas costas. Continuei descalço. E com aquele calção detestável que todos os menores de 10 anos usavam, feito pela mãe e tias com a amputação, milímetros acima do joelho, das pernas de alguma calça de adulto derrotada pelo tempo.

Se me tratassem com mais cortesia, talvez tivesse deixado o sorvete para depois do jogo. Sob pressão é que não fico em casa mesmo, cismei. E não vou trazer sorvete para essa gente. Nem para a avó, radicalizei no momento em que o juiz, um francês chamado Messiê Guiguê conforme berrou a voz no rádio, apitou o começo da partida e da caminhada rumo à sorveteria. E então estranhei a paisagem: não havia ninguém na rua da minha casa. Nem na Rua General Glicério nem na Marechal Deodoro, fiquei intrigado no segundo minuto de jogo. Nem em nenhuma outra rua de Taquaritinga, espantei-me aos 4 minutos do primeiro tempo, quando cheguei ao cruzamento da General Glicério com a Duque de Caxias junto com o gol da Suécia marcado na calçada da casa do médico da minha família e transmitido pelo locutor, quase em surdina, pelo rádio do sobrado de um vereador que não gostava do meu pai.

Haviam sumido das calçadas e das varandas os quase 10 mil habitantes, e todos os carros estavam nas garagens ou estacionados na rua. O único sinal de vida era a voz do locutor. Achei aquilo muito estranho e desconfiei que seria mais sensato desistir. Caminhei com Didi, ambos lentamente, ele em direção ao meio de campo, com a cabeça erguida, a bola na mão esquerda e tranquilizando o time, eu de volta para casa, cabisbaixo, de mãos abanando e tentando preparar-me para a capitulação humilhante que só não foi consumada porque, aos 9 minutos, Vavá empatou na frente do portão do dentista.

Todo mundo estava ouvindo o jogo, confirmou a universalização da voz poderosa que se sobrepunha ao unânime berreiro patriótico, a mesmíssima voz vinda de todos os pontos cardeais, do céu e da terra, multiplicada por dezenas, centenas, milhares de aparelhos ligados na mesma estação, atravessando as janelas que as famílias haviam escancarado para que até os jardins, os pomares e os quintais testemunhassem, sem perderem um único centésimo de segundo, o triunfo da Seleção incomparável. E então os ouvidos atentos como os olhos do goleiro Gilmar captaram o recado sonoro: era só seguir o caminho das casas.

Deslumbrado, compreendi que poderia tomar sorvete e ouvir o jogo, e depois desconcertar a caipirada lá em casa com o mistério da minha ubiquidade, porque nenhum parente sabia o que eu acabara de saber e não contaria nem sob tortura. Montei o novo plano com a serenidade de um Feola. O roteiro redesenhado passaria ao largo de clubes, repartições públicas, associações, bares ou botequins, estabelecimentos comerciais, escolas — tudo o que pudesse estar fechado ou desprovido de aparelhos de rádio. Subi outra vez pela General Glicério, virei à esquerda na Duque de Caxias com a elegância sutil de Nilton Santos, arranquei rente à lateral direita como Djalma Santos, parei feito Orlando diante do adversário na esquina com a Campos Salles, virei o jogo para a direita como Zito e corri para o abraço quando Vavá desempatou debaixo da segunda janela do advogado que discursava nos comícios do meu pai.

O Brasil caminhava rumo ao vestiário e eu driblava o terreno da Força e Luz para virar à esquerda na esquina com a Visconde do Rio Branco. O jogo estava no intervalo quando enxerguei a fachada da sorveteria. Hoje é meu dia, avisaram as portas abertas. Além de quatro homens sentados na mesa perto do rádio, que nem me olharam, lá estava um dos donos, que ouviu o pedido sem deixar de ouvir o comentarista. Antes de terminar o palito de limão, descobri que estava sintonizado na Cadeia Verde-Amarela, liderada pela Bandeirantes, e que o primeiro tempo fora transmitido por Pedro Luiz. Edson Leite narraria o segundo, soube no palito seguinte, outra vez de limão.

Igualmente soberba, a voz menos veloz e mais grave que a outra avisou: “Estão começando os 45 minutos que decidirão a sorte do Brasil na Copa do Mundo”. Pedi uma casquinha de abacaxi, só para variar, levantei-me certo de que a Taça já era nossa e fiquei com cara de campeão no momento do golaço de Pelé ao lado da casa do tesoureiro da prefeitura, no fim do primeiro cruzamento do caminho de volta. Zagallo encaçapou de bico perto da jabuticabeira da minha professora do jardim de infância. Nem me abalei com o segundo da Suécia, marcado em frente do casarão com fama de assombrado — em clamoroso impedimento, soube por Edson Leite.

Resolvi ganhar alguns minutos para entrar em casa no apito final, mas nem pensei em administrar a posse de bola, isso só existiria no futuro, não naquele junho em que o negócio era jogar pra frente, ou ficar driblando meio mundo, e por isso resolvi aproveitar a ausência de espectadores para reproduzir os melhores lances imaginários. Saí pela direita como Garrincha na esquina, saí de novo pela direita na esquina seguinte, percebi que voltara ao ponto de partida ao fim da quarta arrancada, sempre pela direita, e achei mais lógico avançar sem pressa como Didi.

Ultrapassei o Chevrolet rabo de peixe do doutor Luizinho Barbosa, encobri com um chapéu o Mercury preto do prefeito, escorei a bola de cabeça junto com Pelé no portão de casa, comemorei o quinto gol com a mão na maçaneta e entrei na sala gritando “Brasil!!!”. “Chegou o único do mundo que não ouviu a vitória da Seleção”, debochou o primogênito. “Esse é tão bobo que não gosta de futebol”, pegou-me de novo no tornozelo o outro irmão. Revidei com elogios à qualidade do sorvete e à voz dos dois locutores, a narração detalhada dos cinco gols da pátria em chuteiras, um sorriso de campeão do mundo e aquele brilho no olhar só concedido a quem, ouvindo o rádio, viu como jogavam os heróis de 1958.

36 comentários
  1. Alexandre de Medeiros
    Alexandre de Medeiros

    Fantástico texto…Augusto Nunes e JR Guzzo, Pelé e Garrincha da escrita! E hj temos que aguentar os Neymars da vida…tanto no futebol quanto nas redações pelo Brasil…

  2. Anselmo Cadona
    Anselmo Cadona

    Grande Augusto Nunes, parabéns à equipe Oeste pelo excelente trabalho.

  3. Paulo Eduardo Magalhães
    Paulo Eduardo Magalhães

    Excelente! Quando o Brasil começou a ser referência no futebol. Hoje, infelizmente somos um fiasco. Vai ser difícil superar os 7 a 1.

  4. Ana Lúcia Kazan
    Ana Lúcia Kazan

    Poesia seu texto, Augusto! Muito obrigada!

  5. Francisco Félix Pilares
    Francisco Félix Pilares

    Brilhante texto, mestre. Palmeirista como você, me lembro com saudades dos tempos onde o futebol era mais arte do que luta.

  6. Walter Bastos Von Bruck Lacerda
    Walter Bastos Von Bruck Lacerda

    Perfeito. Belo texto.

  7. Ronaldo Marques
    Ronaldo Marques

    Uma crônica para nos lembrar que o Brasil já foi, mas no interior continua sendo: o povo simples, com as coisas simples: família, os vizinhos e amigos e o futebol de vez em quando. O sorvete é o prêmio do fim de semana. Ótima lembrança, no dia dos 50 anos do tri campeonato mundial.

  8. Francisco
    Francisco

    Grande texto Augusto! Torcidas organizadas pela democracia?! São verdadeiras facções violentas, repleta da pior escória.
    A crônica que se segue é um deleite!
    Saudações alviverdes da Serra Gaúcha, de um torcedor do Esporte Clube Juventude!

  9. Lia Crespo
    Lia Crespo

    Adoro essa crônica do mestre Augusto Nunes! Já a li várias vezes e é sempre um prazer fazê-lo. Uma pena que aquele Brasil não existe mais.

  10. Maria Elcira Di Napoli
    Maria Elcira Di Napoli

    Me emocionei. chorei . Tamanha beleza, leveza e simplicidade.Obrigada.

  11. Ibrahim Cotait neto
    Ibrahim Cotait neto

    Augusto Nunes;
    Por isso que vc é O Augusto Nunes
    Não carece de elogios!

  12. Ibrahim Cotait neto
    Ibrahim Cotait neto

    Augusto Nunes;
    Por isso que vc é O Augusto Nunes

  13. Luiz Antônio Alves
    Luiz Antônio Alves

    Obrigado a você que nos assiste (pode ser de assistência, ajuda). Eu tinha 8 aninhos e pela primeira vez, naquela copa, ouvi jogo de futebol pelo rádio. A partir daí pedi uma bola pro papai noel. Ganhei. A partir daquele presente invadia os campinhos do bairro para tentar aprender a jogar. Acho que o meu sertão era mais sertão do que o teu sertão.

  14. celso
    celso

    Que delicia de texto pra um sabado a noite em momentos de imprensa tóxica e pusilanime!!abs e bom domingo

  15. José Antonio Braz Sola
    José Antonio Braz Sola

    Crônica maravilhosa !
    Parabéns, Mestre Augusto Nunes !
    Eu tinha 3 anos e, acredite, lembro-me do céu cheio de balões em SP e de meus pais celebrando a vitória de algo que eu não entendia o que era; só me lembro de que minha mãe me carregava no colo e me mostrava a nuvem de balões verde-amarelos, com um sorriso de felicidade e orgulho.

  16. AMM Donni Comercio e Serviços
    AMM Donni Comercio e Serviços

    Augusto, linda crônica e texto primoroso.
    Eu ainda iria fazer 10 anos em outubro, morava em Madureira, subúrbio do Rio que ficou famoso pelo Dudu da Loteca que trabalhava na fábrica de linhas Borborema. Naquele dia dia de junho de 1958, não tomei sorvete nem bebi guaraná, pois não tínhamos dinheiro para isso, mas após ouvir o quarto gol do Brasil, os balões verde e amarelo começaram a subir de todos os lados carregando bandeiras do Brasil e cangalhas de fogos de artifício. Todos sabiam a escalação do Brasil de cor, o amor pela pátria de chuteiras acabara de nascer, mas naquela época, o que mais tínhamos era ética, honradez, urbanidade e humildade com os mais velhos, os da mesma idade ou quem pensava de outra forma. Brigas aconteciam, mas os pais demonstravam o que era certo e errado para que a maioria vivesse em harmonia e respeito. O Brasil era pobre, mas honesto, não tinha internet nem iPhone, mas tinha solidariedade, como era bom o meu Brasil. 47 anos depois, em 2005, descobri que o Brasil havia acabado por uma doença grave, a esquerdopatia grave tinha inoculado o virus deformante de caráter, de honestidade, de ética, de humildade, de honradez e de seriedade em todos os níveis do Executivo, Judiciário e Legislativo, FFAA, bem como nas universidades, empresas estatais, autarquias, departamentos e até nos cargos mais baixos da de qualquer hierarquia. De 2005 até aqui, o Brasil terminou de terminar e quando a esperança aparecia no fim do túnel, a poderosa ORCRIM que administra o Brasil desde o império tenta de todas as formas erradicar a esperança.

  17. Larissa Gabriela Oliveira Pires
    Larissa Gabriela Oliveira Pires

    Que artigo delicioso de se ler!

  18. Wagner queiroz
    Wagner queiroz

    Ótima … Daria um ótimo roteiro de filme… Sabedoria que só a experiência traz … Em momentos como esses mudar de assunto e foco nas crises ajuda a decantar a situação e dar mais clareza aos nossos pensamentos .

  19. Eudas Marques Dos Santos
    Eudas Marques Dos Santos

    É UM MESTRE.

  20. Marcellus Fontenelle
    Marcellus Fontenelle

    Uma crônica simplesmente deliciosa… antogica…. me recordei dos meus tempos de moleque, em uma outra cidade do interior deste país, na final da copa de 70….
    Ri, me vendo andando pela praça central enquanto ouvia as rádios e TVs transmitindo o jogo…
    Parabéns Mestre Augusto… suas crônicas são u. alealento às pessoas de bom senso…

  21. Altair José Alves De Souza
    Altair José Alves De Souza

    Olá, prezado Augusto! Obrigado por ter reeditado. Quando comecei a ler, já fui antevendo as linhas seguintes. A admiração pela crônica foi a mesma de quando a li pela primeira vez. Muito legal, mesmo!

    1. Daniel Alves dos Santos
      Daniel Alves dos Santos

      Como sempre um ótimo artigo.

  22. Adalberto Franco Netto Telles
    Adalberto Franco Netto Telles

    Simplesmente Genial! Peço a Oeste que libere para que se possa postar integralmente em outras plataformas, bem como, guardar para reler! Magistral, como magistral foi esse período da história brasileira!

  23. Natan Carvalho Monteiro Nunes
    Natan Carvalho Monteiro Nunes

    Excelente, Augusto. Mt boa a crônica.

    1. Reinaldo Antônio Lopes
      Reinaldo Antônio Lopes

      Andamos na mesma rua, no mesmo tempo, e éramos felizes e não sabíamos.
      Excelente.

  24. Joviana Cavaliere Lorentz
    Joviana Cavaliere Lorentz

    ?????????????

  25. José Carlos Veloso
    José Carlos Veloso

    Emocionante!!! Uma crônica esportiva como não lia há muito tempo. Augusto, gostaria que um dia você pudesse sentar-se na “arquibancada” (se é que ainda existe isso) no meio da MASSA e assistir um jogo do Galo e depois nos brindar com a sua impressão da experiência.

    1. Leonardo A Veloso
      Leonardo A Veloso

      Garantia de contágio imediato!!!! Saudações alvinegras!!!!

      1. Athos T. Andrade De Athayde Jr
        Athos T. Andrade De Athayde Jr

        Aqui em casa, meu pai nos avisava na maternidade, que seriamos Fluminense.

  26. Teotonio Correia
    Teotonio Correia

    G E N I A L

  27. deonisio da silva
    deonisio da silva

    Esta crônica do Augusto Nunes tem que integrar algo como as melhores crônicas do século. Somos da mesma idade e nesse dia eu também vi e ouvi as façanhas da seleção brasileira ao arrebatar nosso primeiro título mundial. Sim, vi e ouvi porque hoje na TV somente vemos, não ouvimos, uma vez que não há na era da TV narradores como os houve na era do rádio. Hoje, a maioria deles limita-se a informar: a bola está com o camisa tal. Disso já sabemos, mas não sabemos o que o narrador também não sabe: quem é o cara, como se chama. O número da camisa era o menos importante para os bons narradores. E continua sendo. Naquele dia, por exemplo, Garrincha, dono absoluto da camisa 7, jogou com a 11. Outras vezes jogou quase por todos os onze, como quando jogamos contra a Inglaterra, no bicampeonato, no Chile.

  28. Victor Luiz
    Victor Luiz

    Prezado Augusto.
    Adoto essa prática até os dias de hoje. Quando a coisa aperta, principalmente em decisões – no campo esportivo, é claro – prefiro sair andando pela rua, com trajeto sempre igual. Vou a uma loja de conveniência, como um pão de queijo, tomo um mate. Pelo caminho aproveito e vou observando o som que advém dos prédios, como gritos, vaias, alguns palavrões. Gol !!!
    Tem dado certo.

    1. Alvaro Luiz Devecz
      Alvaro Luiz Devecz

      Augusto , tinha 14 anos na época, e a emoção daquele dia continua vívida. A farra feita com os amigos após o jogo foi inesquecível. Esse seu texto é digno de estar num livro , nas escolas.
      Pena que as torcidas fanáticas de hoje sejam compostas por ignorantes analfabetos.

      1. Julio Cezar Brondani
        Julio Cezar Brondani

        Que espetáculo de narrativa! Meus parabéns!

    2. Claudia Aguiar de Siqueira
      Claudia Aguiar de Siqueira

      Linda crônica, Augusto! Caminhei com você! Lembrei de um jogo de Copa assistido em Canoa Quebrada, nos longínquos anos 80, quando a energia elétrica ainda não havia dado o ar de sua graça; a tv foi ligada com o auxílio da bateria de um carro!
      Em tempo: aqui em casa, quando nascemos, fomos avisados pelo meu pai que seríamos Vasco – os netos, inclusive.
      Forte abraço!

    3. Iury de Salvador e Lima
      Iury de Salvador e Lima

      Uma delícia de texto!

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