Uma carta de amor ao Brasil

Eu sei que você ficou triste com este 7 de Setembro. Nós também.

Foram muitos anos te presenteando com as ruas pintadas de verde e amarelo. Nos últimos quatro anos, então… parecia uma Copa do Mundo por ano! Amor, muito amor por você. Sua bandeira estava por todos os lados! Carros, janelas, sacadas, carros e carrinhos de bebês, sua bandeira era estampada e tatuada em jovens, idosos, crianças e animais de estimação! Sempre uma festa com milhões de convidados por todo o Brasil. Seu hino podia ser ouvido em caminhões ou em rodinhas de bar onde as pessoas celebravam o orgulho de te amar de novo!

Neste 7 de Setembro foi diferente, eu sei. Havia um presidente amigo de ditadores desfilando em carro aberto com uma primeira-dama vestida de vermelho. As ruas estavam vazias, e eu posso imaginar que você esteja pensando que não te amamos mais. Por favor, não se precipite em qualquer conclusão. As ruas estavam vazias exatamente porque havia um presidente amigo de ditadores desfilando com uma primeira-dama vestida de vermelho. As avenidas estavam fantasmagóricas exatamente porque te amamos demais. Os últimos meses foram de enorme provação para todos nós, você sabe. Desafios que nunca imaginamos encontrar. Já há algum tempo, tiranos covardes vêm tentando desvirtuar suas instituições, ignorar suas leis e a vontade do povo, censurar nossas dúvidas e amordaçar nossas ideias. E, você sabe como ninguém, resistimos como pudemos durante quatro anos.

Eu sei que a ausência do povo e o silêncio das ruas te incomodou. Foi muito difícil para nós também. Ainda estamos nos recuperando de imensas injustiças cometidas contra a sua gente. Inocentes estão presos, famílias estão quebradas, jornalistas e cidadãos estão sendo perseguidos e silenciados; e um perigoso regime totalitário só visto em páginas de livros de história anda assolando a sua democrática estrutura. Você é grande, às vezes consegue absorver o impacto e seguir, mas nós estamos assustados. Mesmo assim, não pense que nossa conclusão é de que perdemos tempo com tantas manifestações pacíficas para você em quatro anos. Não! Se te disserem isso, não acredite! Por você faríamos tudo de novo. Sigo tendo orgulho de você, de quem sou e de onde vim. O meu coração é seu, afinal, foram mais de duas décadas juntos e entrelaçados por tantos céus e estradas, não é mesmo? Você sabe que sempre foi difícil segurar as lágrimas quando tocava o seu hino em algum lugar do globo e eu, orgulhosa, colocava a mão no peito para mostrar o meu mais profundo amor e respeito por você. 

Por favor, não se chateie que nesta data as lágrimas não sejam de alegria. Não fique triste comigo, ainda sinto um orgulho imenso de você. Sua gente, mesmo tendo o espírito esmagado por tantas injustiças, segue lutando bravamente contra quem te usa sem escrúpulos e abusa de suas qualidades e belezas por projetos nefastos de poder. 

Ah… foram tantos anos sorrindo com você. E como demos muitas risadas juntos… Quando olho para as páginas da nossa relação, mesmo quando as lágrimas vinham, por alguma derrota ou decepção, suas cores sempre se destacavam e você me fazia sentir grande, potente! Apesar de todos os anos percorrendo o mundo com você nos ombros e nos uniformes, debaixo de sol e chuva, suas cores nunca deixaram de estar vibrantes. Todos sabiam de onde eu vinha porque suas cores me envolviam e brilhavam! Neste 7 de Setembro, essas cores e nossos corações estão desbotados. Perdoe-me a angústia nestas linhas. Peço, de coração aberto, que tente entender minha tristeza e por que não encontrei motivos para celebrações na semana do aniversário de sua Independência. 

Não me entenda mal, não quero que pense que estou te abandonando. Eu jamais faria isso. Eu poderia estar longe de você com o corpo e a alma, mas a verdade é que meu coração ainda é seu. Estamos apenas dilacerados por tudo o que eles, covardemente, têm feito a você. Também não quero que pense que desistiremos da trincheira que, bravamente, segue lutando para que suas cores voltem a brilhar. Mesmo daqui da terra do Tio Sam, longe de você já há quase quinze anos, você não sai da minha cabeça. Deve ser algum feitiço que você colocou em mim. Você se lembra da última vez que nos vimos? Fui te ver exatamente no 7 de Setembro do ano passado. E eu tinha certeza de que seria especial!

Ainda tento encontrar palavras para descrever o que vi e senti naquele 7 de Setembro de 2022 na Avenida Paulista, na cidade de São Paulo. Como você sabe, não foi um 7 de Setembro comum. Comemorávamos 200 anos da sua Independência e havia um receio imenso com o seu e o nosso futuro. Uma eleição para escolher quem estaria no comando do seu leme. Havia uma mensagem de amor e preocupação a ser entregue, e seu povo foi magistral nessa entrega. Lembra? Que povo! Muito povo! Quarteirões e quarteirões de povo! E aquela turma da velha imprensa que não gosta de você e do nosso patriotismo dizendo que éramos “pouco mais de 100 mil pessoas”. Hahaha… lembra? Mas eu estava lá. E andei… e andei… e andei por muitos quarteirões abarrotados de gente. Eu nunca havia visto nada igual. Tenho certeza que aquele dia te marcou também. Foi lindo, muito lindo!

Posso te confessar uma coisa? Naquele dia, não consegui evitar que um longo filme de mais de duas décadas com você e como atleta profissional passasse pela cabeça. Todas aquelas viagens pelo mundo com a sua bandeira talhada em nossos uniformes. Naquele 7 de Setembro, quando ouvia nosso hino ser tocado ou cantarolado em algum ponto da Paulista, era como se eu estivesse em uma viagem boa no tempo quando a melodia era ouvida nos pódios pelo mundo afora. As lembranças do passado se misturavam com as cenas da realidade diante dos meus olhos, e isso me trazia algumas lágrimas aos olhos que, algumas vezes, confesso, tentei esconder. Uma bobagem. O amor faz isso com a gente mesmo. Aquela sensação que senti tantas vezes em mundiais e olimpíadas estava de volta! Eu estava em uma grande — na verdade, em uma gigantesca — delegação olímpica pelo Brasil! A maior e mais bonita de todas elas! Era uma multidão feliz! E não havia lixo jogado nas ruas, não havia baderna, não havia vandalismo, não havia brigas e discussões. Havia um grande senso de civilidade e responsabilidade de te fazer feliz. Havia uma paixão profunda por você exarada no rosto das pessoas! As pessoas tinham o mesmo semblante de quando tirávamos da mala nossos uniformes novos com a bandeira do Brasil bordada na manga, como as que os soldados usam em seus uniformes nas guerras. 

Às vezes, ali, diante de um mar que era verde e amarelo, a cabeça ficava vazia, sem pensamentos. Eu apenas entrava em um estado de transe diante de imagens que jamais esquecerei, diante de tantas nuances apresentadas com as suas cores, diante de tantos sorrisos. Sim, tantos sorrisos apesar de tudo que já estávamos vivendo, todo o desrespeito à sua Constituição e suas instituições. Eu sei que não existe país perfeito, nem os ianques aqui pensam isso do país deles, mas, tentando decifrar aquela avalanche de informações em forma de novos retratos sobre a nova realidade do brasileiro e sua paixão por você, lembrei de uma passagem da obra-prima do filósofo grego Platão, A República.

De toda a magistral obra de Platão, talvez a Alegoria da Caverna seja, provavelmente, uma das histórias mais conhecidas. A Alegoria da Caverna (ou Mito da Caverna) usa a metáfora de prisioneiros acorrentados no escuro de uma caverna para explicar as dificuldades de alcançar e manter um espírito justo e intelectual.

A primeira vez que tive contato com essa obra, eu ainda estava aí em seu solo, lá nas terras mágicas de minha amada Lavras, em Minas Gerais. Eu devia ter uns 14 ou 15 anos, quando achei esse livro na rica estante do meu pai. Abri, li e não entendi nada. Fiquei com aquela história na cabeça por alguns dias até perder a vergonha e perguntar ao meu pai o significado daquela prosa. A alegoria é apresentada em um diálogo entre Sócrates e seu discípulo Glauco. Sócrates diz a Glauco para imaginar algumas pessoas vivendo em uma grande caverna subterrânea, sendo que a única abertura para o exterior está no final de uma subida íngreme e difícil. A maioria das pessoas são prisioneiros acorrentados de frente para a parede posterior da caverna, de modo que não podem se mover nem virar a cabeça. Atrás deles, uma grande fogueira queima em chamas altas, e tudo o que eles podem ver são sombras dançando na parede à sua frente. Na alegoria, é narrado que todos foram acorrentados nessa posição durante toda a vida, desde a infância. Há outras pessoas na caverna carregando objetos, mas tudo o que os prisioneiros podem ver são suas sombras na parede. Alguns dos outros ocupantes da caverna falam, mas há ecos na caverna, o que torna difícil para os prisioneiros entenderem de quem é a voz e o que está sendo dito.

Em seguida, Sócrates descreve as dificuldades que um prisioneiro pode ter para se adaptar à libertação quando ela acontece. Quando ele percebe que há objetos sólidos na caverna, e não apenas sombras, ele fica confuso. Os instrutores podem dizer a ele que o que ele viu antes era uma ilusão, mas, a princípio, ele presumirá que sua vida sombria era a realidade. Eventualmente, ele será arrastado para fora e ficará dolorosamente deslumbrado pelo brilho do Sol e atordoado pela beleza da Lua e das estrelas. Assim que se acostumar com a luz, o agora ex-prisioneiro terá pena das pessoas no interior da caverna e desejará ficar distante de quem está lá dentro, não pensando mais naquelas pobres pessoas e em seu próprio passado. 

No capítulo seguinte de A República, Sócrates explica o que ele quis dizer na alegoria (lembra como meus olhos mal piscavam quando meu pai chegou a essa parte?). Depois de alguns encontros com o livro, já mais velha, entendi que a caverna representa o mundo; a região da vida que nos é revelada apenas pelo sentido da visão. A subida para fora da caverna é a jornada da alma no campo intelectual. O caminho para o esclarecimento é doloroso e árduo, diz Platão, e exige que façamos quatro estágios em nosso desenvolvimento: a prisão na caverna (o mundo imaginário, aquele que nos foi vendido como a única opção desde cedo), a libertação das correntes (a entrada no mundo real), a subida para fora da caverna (o mundo das ideias e do conhecimento), e o caminho de volta para ajudar nossos companheiros. 

Sabe, nessa passagem da obra-prima A República, acho que podemos concordar que a educação é dolorosa, assim como o amor verdadeiro que sofre, cura, cresce e se agiganta na maturidade. Por mais confinado que seja o mundo lá embaixo olhando para uma parede, ninguém sai da caverna feliz. O processo de aprendizagem envolve o reconhecimento do homem de que tudo o que ele aprendeu ou ouviu na vida e tudo o que ele pensava ser verdade eram uma ilusão — nada além de sombras de coisas reais. Pode ser doloroso ser levado à verdade. Escrever esta carta para você hoje, com toda essa sinceridade apoiada na minha angústia, não é fácil. Por muitas vezes, a verdade é acompanhada pela desconfortável compreensão de nossa própria ignorância e pelo fato de que muitas de nossas crenças e suposições mais queridas e mais íntimas sobre o mundo eram falsas. E como estávamos errados sobre você! Tantos anos subestimando o seu real valor e o nosso real amor. Perdoe-nos, o processo de aprendizagem muitas vezes envolve desafios, suas pressuposições fundamentais e, em última análise, desistir do que achávamos que era caro para cada um de nós. E esse processo pode ser perturbador. Foram muitos anos de dor até encontrarmos nossa verdadeira admiração por você, muito bem traduzida nos últimos quatro “setes de setembro”. 

Neste triste 7 de Setembro, os olhos estão magoados, sim, mas entenda: agora conhecemos você como você merece ser conhecido e amado, e como você, de fato, é

Na obra de Platão, assim como na vida real, quando esse “prisioneiro” é libertado e arrastado para fora da caverna, ele está cego e confuso pela luz e pode resistir a ser levado para fora. No entanto, eventualmente, seus olhos se ajustam para que ele possa ver as coisas ao seu redor como elas, de fato, são. Quando o homem volta para a caverna para contar sobre a ofuscante luz lá fora, ele é ridicularizado e até ameaçado. Anestesiados, muitos na caverna dizem que não querem sair, que querem ficar com o que é familiar, sem correr o risco de ser atacados pelo pensamento da desistência de tudo e de algo maior por não saberem se aquele conceito existe mesmo na vida lá fora.

Quem vive na prostituição intelectual resiste à verdade, à verdadeira luz. Neste triste 7 de Setembro, os olhos estão magoados, sim, mas entenda: agora conhecemos você como você merece ser conhecido e amado, e como você, de fato, é. Milhões de brasileiros saíram da caverna e descobriram que as sombras na parede não eram reais, que fomos manipulados e empurrados por tempo demais para que não chegássemos à superfície para apreciar o sol. 

Como escreveu Drummond, um de seus poetas mais fascinantes, também lá das minhas Gerais:

“Eu te amo porque te amo,
Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
e com amor não se paga.
Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no eclipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.
Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.
Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.”

Meu amado Brasil, apesar da tristeza, não vamos mais voltar para a escuridão. 

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